Anna Pujabet

Una noche nevaba en Igualada. Vísperas de Navidad.

Las luces de las calles humeaban de frío y la gente caminaba encogida por la rambla.
Cada uno buscaba inquieto su hogar caliente y acogedor, hasta que, a media noche, se cerró la última cerradura de la última puerta y la ciudad quedó completamente desierta.

Silbaba el viento en medio de los plataneros que hacían filigranas para sostener la nieve.
Los copos se columpiaban, calmosos, caían desde el cielo infinito escogiendo con paciencia el lugar en el suelo donde ponerse.

Silencio. Más silencio y un chasquido. » Continuar leyendo «

Un Coticab es un monocular largo y delgado como un lápiz que mete en la oreja y sirve para leer los pensamientos.

Mi abuela Teresa tenía uno y no se separaba nunca de él. Se lo descubrí a contraluz, en la cocina, mientras le bailaba dentro del bolsillo derecho. (Ummhh, quizás era el izquierdo.)

La abuela era medio bruja, que se lo pregunten sino a los de su pueblo, Copons.
Medio, tan sólo. La otra mitad se servía de instrumentos como estos. Tenía un baúl lleno, arriba en el desván. Cerrado con siete cerraduras, de siete llaves: Una, dos tres, cuatro, cinco, seis y siete. Distintas. » Continuar leyendo «

Me lo han dicho las retinas:
Cuando he pisado la calle, de buena mañana, y se han hecho pequeñas como un punto y final.

Me lo ha dicho la nariz:
Cuando andando por el paseo se ha enamorado; bobo y perturbado, de una minúscula flor.
Una flor que temblaba de frío. Que apenas olía. Que sacudía los pétalos, inestables y enclenques, en su recién desplegar. » Continuar leyendo «